Es ist bis dahin ein eigentlich echt lauer Frühlingsabend am 17. April, als Cult of Luna im Marburger Kfz auf die noch finstere Bühne schleichen. Einer nach dem anderen marschiert zu seinem Instrument - ohne Zeit zu verlieren und ohne sich umzuschauen. Wer bis dato noch gezweifelt hat, dass die Jungs aus Umea Schweden eine verflucht geradlinige Show spielen, soll nun eines besseren belehrt werden. Kein Wort zum Gruß, kein Blick für das Publikum. Das wäre auch nicht angebracht, würde nur die gespannte Erwartung durchbrechen, mit der das Publikum, seit die Vorband "The Actress" die Bühne verlassen hat, dem Mainact entgegenfiebert.
Als das leise Rauschen und Klimpern des Intros beginnt, ist kaum ein Laut im Publikum zu vernehmen. Keiner traut sich zu sprechen, nahezu andächtig wartet man. Das Intro ist kürzer als gedacht, höchstens drei Minuten sphärischer Klänge lassen die Schweden dem High-End-Kracher "Finland" vom neuen Album "Somewhere along the highway" vorausgehen. Der schlägt schnell ein. Von Beginn an haben die Jungs das Publikum in der Tasche. Drei Gitarren - Erik Olofsson, Fredrik Kihlberg und Sänger Johannes Persson - tragen Schicht für Schicht auf den Elektronikgrund von Anders Teglund, der im Hintergrund die Knöpfe dreht, auf und variieren zwischen mahlstromartigen Stampfern und gefühlvollem Gefrickel. Die Band schwebt zwischen Minimalismus und ausuferndem Spiel. Während Fredrik Kihlberg sich nur durch eine wohlmeinende Laune der Schwerkraft auf den Beinen hält, mal hierhin mal dorthin schwankt, auf die Knie sinkt, um nach minutenlanger Kauerstellung blitzschnell wieder nach oben zu federn, steht Bassist Andreas Johansson fast stoisch in der Mitte der Bühne - bearbeitet mit einer Brutalität den Bass, die auch seine Fingerkuppen nicht unbeeindruckt lässt. Am Ende der Show ist sein Instrument blutverschmiert, die Bühne vor seinen Füßen voll roter Tropfen. Sänger Persson seinerseits legt mit seinen Shouts immer wieder den Finger in die Wunde. Teils verschmilzt die Stimme mit den Elektrogefüge im Hintergrund, teils sticht sie hervor wie ein Axtschlag. Als ob er den Mond anbellt - vielleicht deswegen Cult of Luna?
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Obwohl nur zu sechst statt wie gewohnt zu acht - Sänger Klas Rydberg ist aus familiären Gründen nicht die Reise nach Deutschland angetreten, Percussionist Thomas Hedlund beschränkt sich mittlerweile auf die Studioarbeit - hämmern sich die Schweden mit Magnus Lindberg an den Drums ins Gedächtnis jedes Zuhörers. Das ist Ohrenkino von höchster Qualität, eine psychedelische Reise. Viele stehen zum Schluss mit geschlossenen Augen im Saal. Nach anderthalbstündiger Show im mal roten, mal blauen Gegenlicht, das kaum einmal die Gesichtszüge eines der Akteure preisgibt, ist das Spektakel zu Ende. Mit einem letzten fiepen, einem letzten Riff bäumt sich der Sound auf, um langsam zu verebben. Die Instrumente bleiben liegen, wo eben noch die Musiker standen. So still sie auf die Bühne geschlichen sind, so still sind sie verschwunden und lassen ihre Zuhörer mit einem unverhohlen überwältigten Gesichtsausdruck stehen. An diesem Abend ist wohl jeder mit einem Lächeln auf dem Gesicht nach Hause gefahren.
Es ist bis dahin ein eigentlich echt lauer Frühlingsabend am 17. April, als Cult of Luna im Marburger Kfz auf die noch finstere Bühne schleichen. Einer nach dem anderen marschiert zu seinem Instrument - ohne Zeit zu verlieren und ohne sich umzuschauen. Wer bis dato noch gezweifelt hat, dass die Jungs aus Umea Schweden eine verflucht geradlinige Show spielen, soll nun eines besseren belehrt werden. Kein Wort zum Gruß, kein Blick für das Publikum. Das wäre auch nicht angebracht, würde nur die gespannte Erwartung durchbrechen, mit der das Publikum, seit die Vorband "The Actress" die Bühne verlassen hat, dem Mainact entgegenfiebert.
